Bajos golpes

Golpes que chasquean

en el silencio 

de los falsos profetas,  

y piquea tan fuerte  

en ojos del ciego samaritano.  

Hiere en sangre carmesí 

despellejada en piel,  

y en llagas que el tiempo,  

astuto alquimista

convirtió en rubí.  

Es lanza que traspasa  

la aorta y la yugular  

por la espalda,  

mientras el corazón canta  

su último salmo al revés.  

Es la pesada alevosía  

que rompe el cristal de la razón,  

dejando sólo estrellas rotas  

y una lápida pulverizada  

bajo la lengua de los mentirosos.  

Es el jugo amargo de la cicuta  

que los ángeles caídos  

sirven en copas de hueso,  

dulce como el polvo de diamante  

que ciega al sediento inocente.  

Es máscara sagrada,  

maquillada con polvo de estatuas,  

sonrisa perfecta de orcos  

que rezan en catedrales de humo.  

Es la bruja que nunca envejece,  

la lozana y bella medusa  

ofreciéndote una manzana  

donde brillan como gusanos 

en carroña, todos tus deseos.  

Es tiempo perdido  

pescando sombras 

de zapatos 

en lagos desiertos

donde los dioses  

olvidaron sus nombres.  

Es exprimir el néctar  

de naranjas de piedras

mientras la sed  

es savia seca en 

el labios de cuero.

Son cuerpos sin almas,  

habitados por espectros,  

por vientos que repiten  

idiomas de verdugos

inventados en mentiras.  

Son átomos vacíos,  

compuestos de la nada, 

cuando Monalisa 

se borró a sí misma sus 

expresivos labios mudos.

Son esqueletos sin huesos,  

fantasmas triviales 

que el sol descubre 

en bandeja de plata.  

Es la bendición  

señal en tu frente,  

mientras en tu espalda,  

es vil diatriba que

te clava su cruz.  

Es un coro de

dulce adulación

que hoy te ovaciona

y mañana pide a

gritos tu crucifixión.

--Christian Aycho Carbajal 

Derechos reservados ©

Low blows

Blows that crackle

in the silence

of the false prophets,

and sting so hard

in the eyes of the blind Samaritan.

It wounds in crimson blood

peeled into skin,

and in wounds that time,

a cunning alchemist,

turned into ruby.

It is a lance that pierces

the aorta and jugular

in the back,

while the heart sings

its last psalm backward.

It is the heavy treachery

that breaks the crystal of reason,

leaving only broken stars

and a pulverized tombstone

under the tongue of liars.

It is the bitter juice of hemlock

that fallen angels

serve in bone cups,

sweet as diamond dust

that blinds the thirsty innocent.

It is a sacred mask,

made up with the dust of statues,

the perfect smile of orcs

who pray in cathedrals of smoke.

It is the witch who never ages,

it is the lush and beautiful Medusa

offering you an apple

where all your desires glisten like worms

in carrion.

It is time wasted

fishing for shadows

of shoes

in deserted lakes

where the gods

forgot their names.

It is squeezing the nectar

of stone oranges

while thirst

is dried sap on

leather lips.

They are bodies without souls,

inhabited by ghosts,

by winds that repeat

the languages of executioners

invented in lies.

They are empty atoms,

composed of nothingness,

when Mona Lisa

erased herself, her

expressing, silent lips.

They are skeletons without bones,

trivial ghosts

that the sun reveals

on a silver platter.

It is the blessing

sign on your forehead,

while on your back,

it is a vile diatribe that

nails its cross to you.

It is a chorus of

sweet adulation

that today applauds you

and tomorrow cries out

for your crucifixion.

--Christian Aycho Carbajal