Sinistra
en pórfido y barro
mapas de tesoros
secretos dibujados
con sangre de siervos.
Mientras los señores,
desde castillos,
beben el vino
de las naciones
en cálices
de derrota.
Aquí: el banquete
de los elegidos
caviar sobre
lenguas de oro.
Allá: el festín de
los condenados
pan de mentira en
bocas de poliestireno.
Hablan de honor
pero su justicia
es una guillotina
cayendo sobre
el cuello del pobre.
Inventaron el dogma
del mérito,
mientras vendaban
los ojos a la Fortuna,
mientras construían
paraísos dogmáticos
con los ladrillos de
supuesto infierno.
¡Oh gran farsa neoliberal!
Tejen tu miedo
con hilos de deuda,
venden el aire,
cotizan en bolsa
hasta los sueños.
La distra es su
sonrisa de lobo,
la sinistra
su garra en tu espalda
y tú,
Oh pueblo sin nombre,
eres el cero que equilibra
su ecuación sagrada.
Te prometieron
el Edén en el más allá
para que conformado vivas
en tierras privatizadas
para pagar
la eternidad material
en cómodas cuotas.
Mientras, las élites
blindadas del poder,
rifan tu futuro
sobre manteles
de hambre.
Populus scripta est
y el escriba es verdugo
¿Hasta cuándo, oh cautivos,
creeréis en las cadenas
que os dieron como joyas?
Populus, imitas
a un ciego que,
el mundo
no desea ver.
Populus, te imitas
a ti mismo:
un espejo roto
que repite su grieta.
--Christian Aycho Carbajal
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